Когда-то пела ты романс один печальный:
-"C'est mon chagrin, c'est ma douleur..."
И как у Тютчева весь день стоял хрустальный...
О, сколько лет прошло с тех пор.

Была я, как щенок, слепая и глухая,
А ты всегда на высоте.
Кто б думать мог, что ты очутишься в Шанхае,
А я в снегах на Воркуте.

Жива ли ты еще? Кто скажет мне "оттуда"?
Попали все в один костер...
Но часто голос твой я слышу из-под спуда:
-"C'est mon chagrin, c'est ma douleur..."