Едва о нем я вспомню,
Как тут же и возникнет,
Не злой, надменный Домби,
А добрый мистер Пиквик.

Я вижу, как идет он,
В плаще из коверкота,
В ботинках мальчиковых
И в шляпе котелке.

В сединах благородных,
Немножко старомодный,
С авоськой продуктовой,
Повисшей на руке.

Припев: Откуда вы взялись, с какой такой планеты,
Мечтатели, романтики, поэты?
Как хорошо, что вы живете,
Не только в Дон-Кихоте,
Что до сих пор еще вы не перевелись.

А жизнь всегда сурова,
Всегда полна сомнений,
Она не знает, кто вы,
Растяпа или гений.

Нужны ей униформы,
А вы во власти формул,
А вы без электронов,
Как пьющий без вина.

И галстук ваш растреплен,
И вся рубашка в пепле,
И дырка на кальсонах
Окурком прожжена.

Припев:

Ах, сотни раз судьба вас,
Водила ловко за нос
И пусть, вас было двое,
Больней вам было вдвое.

Но вы все тот же, тот же,
К себе немного строже.
Но вы не стали злее,
Скорей - наоборот.

И если, хоть и редко,
Вы плачете в жилетку,
Не ваша-ль Дульцинея,
Платок вам подает.

Припев: